tag:blogger.com,1999:blog-34806319814579062862024-03-08T09:58:57.393-08:00Signorina arancioBuongiorno, sono la Signorina arancio e questa è la mia casetta.
Le porte sono aperte, le mie stanze comode e buffe.
Tra favole, racconti e una tazzina di té al limone e zenzero.
Unknownnoreply@blogger.comBlogger3125tag:blogger.com,1999:blog-3480631981457906286.post-42133298306565516382016-09-23T12:34:00.001-07:002016-09-23T12:34:55.724-07:00Ritorno a casa delle diciannove e trenta.<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Flusso senza pretese, per togliere un po' di senso alle cose che ne hanno troppo, ascoltando "L'autre valse d'Amélie" di Yann Tiersen.</span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Un
uomo raccoglie qualcosa, andando verso il sole delle sette e mezza di
sera. Piegato sui suoi capelli di ruga bianca, scruta il tesoro. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Spiragli
tra i cantieri vergognosi. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Salici
piangenti accarezzano quasi sampietrini sporchi di tempo andato,
allungano piano le dita verde chiaro. “Non si è mai vista tanta
delicatezza in un solo metro quadrato” direbbe la voce narrante di
una storia che comincia. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Il testardo peso delle buste della spesa spinge verso il centro della terra.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Ballerini
verdi sulle saracinesche si contorcono ancora, quando nessuno li
guarda. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Tendoni dormono piegati su loro stessi, sei o sette volte.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Fiorai
chiusi di domenica incoraggiano il sabato a fiorire di più. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Librerie dormono ma non vogliono. Chi racconta loro le favole?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">È
difficile camminare su tacchi beige a cinquantasei anni. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Un
uomo indietreggia, ci ha ripensato sulla sua vita, ancora una volta. Ha sempre fatto la parte di quello che ci ripensa e così ha perso
una moglie, o forse due. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Un'agenzia
di viaggi porta ovunque ma rimane sempre lì. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Arredamenti
ben disposti ma malamente disabitati. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">I
cassonetti della carta non lamentano intrusi di alluminio. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Garibaldi
nel 1886 non sapeva che gli avrebbero dedicato una statua con il
braccio rivolto in alto verso le nuvole. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Le
canottiere danzano scomposte per il vento in bici. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">La
gelateria vende anche qualcosa di caldo, ma pensavo non potesse. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Un
palazzo grigio si tinge di rosa alle diciannove e trentaquattro
minuti.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">La
bretella di un reggiseno bianco vuole vedere oltre quel buio di
maglietta a fiori.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">I
parcometri vomitano carta. Non credo che a loro piaccia granché il
sapore delle monete.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Che
ci fa un palo solitario su una rotonda? Il vigile, lo spettatore, l'essere inumano.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Le
strisce pedonali sono sbiancate. Non sta bene.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Non
sta bene che una donna abbassi lo sguardo di fronte ad un vestito troppo piccolo per lei.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">E
quelle vespe che spaventano tutti, ma si chiamano api.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Spero
non l'abbiano schernito quell'uomo con la camicia rosa chiaro. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Al
semaforo si aspetta anche se non serve. Quantomeno per rispetto del
suo lavoro e della pazienza che nessuno ha mai e che nessuno ha più.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">I
graffiti stanno zitti mentre l'artista spaventato dalla vita li urla.
</span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Il sole ha vinto a nascondino, non si trova. Faccio tana libera tutti.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Le
estati non possono essere fredde. E non lo sono pensa te, ma i cuori
sì. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Le
cassette della posta fanno la linguaccia con le riviste dei
supermercati che nessuno rispetterà mai.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">I
fili del treno dove finiscono?</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">I
bambini si fanno gli affari loro stando assieme.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Auto
dormono perché vogliono partire. </span></span>
</div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Le
camicie non gradiscono stare a testa in giù per asciugarsi, eppure fatto sta,
me l'ha detto un uccellino.</span></span></div>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 11pt;">Eppure,
le persone sono troppo lontane dai nostri cuori.</span></span></div>
Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3480631981457906286.post-2619347849533246342016-09-14T08:29:00.000-07:002016-09-14T08:29:29.728-07:00Renée passeggia.<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;"><i>Racconto scritto ascoltando "Salento" di René Aubry.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée
passeggia da sola per le vie della città color giallo mezzogiorno,
le lucertole prendono il sole in piazza, le esuvie delle cicale se ne
stanno confuse con la polvere negli angoli arancioni, il vento gioca
a fare silenzio nel rumore dei tacchi di lei. Renée passa una mano
sulla fronte, si scontrano gli anelli dei suoi colori più belli,
tintinnano le gocce di sudore mentre navigano verso sud, ma nessuno
se ne accorge. Nessuno se n'è mai accorto. Un bambino corre veloce e
lei si chiede come fa, con quel caldo giallo di mezzogiorno, a
correre così. Magari ha un treno da non perdere, un basilico
lasciato sotto il sole, la penna di dieci anni prima sdraiata su un
tavolino color nuvola quando piove. Lei non ha treni da perdere, dopo
averli persi tutti ha perso anche l'ora, il basilico l'ha sempre
bruciato poverino, rifiuta di affezionarsi alle penne, infondo
rilasciano solo inchiostro, non sentimento. Renée cerca qualcosa con
le mani sulle pareti color muro un po' sbiadito, tipo giallo sporco,
cerca la forma di quella duna che aveva accarezzato il giorno prima
con le dita, cerca il sentimento che non trova, cerca lo spuntone da
evitare per poter avere l'occasione di scorrere oltre. E infondo
avere le dita color muro non sarebbe nemmeno tanto male, almeno a
casa avrebbe qualcosa da lavare meglio, col sapone profumato. Poi
taglierebbe il sedano, sposterebbe i barattoli, annaffierebbe i
gerani, con le dita ancora profumate di menta fresca.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">E
se la parete non finisse mai?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Dovrebbe
mettercela lei una fine a tutto questo scorrere delle dita, che
sembra quasi il mare quando fa le pieghe e si corruccia tutto,
contraddetto da qualche cosa degli abissi che non è dato sapere. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Il
sole scalda il giusto sotto l'ombra, ma sempre troppo due centimetri
al di là dei balconi barocchi.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Il
vestito a fiori di Renée è troppo pesante, scoperto, ma pesante.
Infondo non importa molto il tessuto se c'è la voglia di indossarlo
sulla pelle. I buoni propositi pesano si sa, come il vestito a fiori
sulle sue spalle gracili tutte dritte, ondulate. Ad ogni passo
l'abito danza un po' intorno alle sue gracili gambe, prende le misure
senza il metro da sarta, stavolta va ad occhio e croce. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée
passeggia, chissà dove va questa mattina. Quando arriva in via
Libertini immagina sempre due occhi che la seguono, solo per il gusto
di immaginare dove possa andare una ragazza così, mentre carezza con
cura le pareti. Una vecchina, un nipote del postino, un avvocato in
ferie, non sa a chi potrebbero appartenere quegli occhi, lei li sente
e basta. Renée decide che questa mattina non sarebbe passata
semplicemente oltre, avrebbe aggiunto una virgola alla frase. La
maestra glielo diceva sempre da piccola che parlava troppo tutto d'un
fiato e che non andava bene in fin dei conti. Renée alza lo sguardo
al balcone, il solito, è sicura, è pronta a conoscere le pupille
che ha sempre sentito sulla pelle. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Nessuno
la osserva, né tanto meno la ammira. C'è una girandola che gira
lenta, lenta, lenta, su se stessa. Nessuno le ha chiesto la mano per
danzare un valzer col vento, allora ha iniziato a ballare da sola,
pensa Renée. Infondo le dispiace un po' di più per la girandola
solitaria che per il volto di nessuno che non la aspettava sul
balcone. Ci avrebbe visto bene un bimbo rosso come un palloncino
tutto gonfio intento a soffiarci sopra. Almeno avrebbe provato
tenerezza, e anche un po' di malinconia forse. Dispiacersi per gli
oggetti è sciocco, glielo diceva la zia ogni volta in cui vedeva il
suo viso incupito all'improvviso. Il tavolo non parla e i sogni fanno
anche un po' male. Bisogna ricordarsi di questi dettagli di tanto in
tanto. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Signorina,
si sente bene?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée
si è appoggiata alla parete, forse un po' troppo, se fosse stata
orizzontale ci si sarebbe seduta sopra, comodamente.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Sì,
io sto bene, lei come si sente?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Il
signore con la maglietta verde oliva, di quelle che rimangono con lo
stecchino infilzato dentro, sul fondo di un Martini, è andato via.
Probabilmente voleva assicurarsi che lei non stesse morendo, quello
sarebbe stato proprio un brutto inconveniente in una mattinata color
giallo. Di solito si muore col grigio sporco, grigio topino. Gli
aveva risposto e lui era andato via. Chissà come si sentiva.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée
improvvisamente sente il bisogno di chiedere ai passanti come si
sentono. Però non tutto quello che si sente dentro si può
esprimere, che peccato. Qualcuno da qualche parte nel mondo se
potesse ascoltare questo suo pensiero a braccetto con quegli occhi
delusi scuoterebbe il capo. Questa mattina troppe cose succedono
all'improvviso. È una di quelle mattine in cui si dimentica la
pentola a pressione sul gas. Per fortuna lei nemmeno sa come sia
fatta la famigerata pentola a pressione, un essere mitologico che
vive nelle grotte più profonde e recondite.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Osserva
la vetrina di un negozio di gioielli, butta l'occhio come uno yo-yo
in una sala con le volte a stella e scorge dei quadri appesi, poi un
uomo buttato su una sedia, una bottega in cui ci starebbe bene un
calzolaio, un ristorante greco. Di greco Renée conosce solo la pita
e cerca ancora di capire se sia un formaggio oppure una piadina
arrotolata come un fazzoletto di seta nel taschino di una giacca
elegante, tutta nera. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Adesso ha sete, berrebbe una cascata intera,
anzi tutta l'acqua del mondo. Compra una bottiglietta d'acqua in un
bar, rallenta il passo per fare due sorsi veloci ma dissetanti. Un
rivoletto scorre lungo il suo mento, saluta il collo in discesa e si
perde tra i seni abbronzati. Si asciuga con la mano il mento, come
fosse sporca di cioccolato e non di trasparenza. Butta la bottiglia
ancora gocciolante nella borsa di tela, così anche gli oggetti
possono avere un po' di refrigerio. Si bagneranno e si asciugheranno
in silenzio, senza lamentarsi. </span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée guarda l'orologio
distrattamente, pensa a cosa mangerà per pranzo, qualcosa di freddo
sicuramente. Immagina di mangiare ghiaccioli e pesce fresco con un
pinguino sul parquet di casa. Poi vorrebbe che un postino le
consegnasse una lettera d'amore, profumata di un luogo lontano
lontano, caldo e arancione. Non è a casa per riceverla e non c'è
nessuna cassetta della posta lì con lei, ma spera che un postino arrivi
lì, dopo averla rincorsa per chilometri, tutto trafelato, solo per
consegnarle una lettera profumata. Lei ce lo mette il profumo sulle
lettere, prima di spedirle. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée
inciampa tre volte, su una mattonella storta, su uno scalino e poi
sui suoi stessi piedi. Spinge una porta pesante e alta. Entra in una
libreria che galleggia nell'aria condizionata, con un bar annesso
dietro alla zona dei nuovi arrivi. Si appoggia su una pila di romanzi
vicino alla cassa per riprendere fiato, si guarda in giro cercando un
nome, un posto dove viaggiare.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Buongiorno
signorina, desidera qualcosa?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Sì,
grazie, vorrei un po' di tempo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Ah
certo faccia pure, allora se le serve una mano mi trova qui dietro.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-No
ecco, vorrei proprio un po' di tempo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Non
sono sicuro di capire, signorina.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Ha
presente quando vorrebbe ballare il tango senza sapere dove mettere i piedi,
mangiare una pita per il gusto di scoprirne la forma, scoprire chi si affaccia da un balcone tutte le mattine? Vorrei un po' di tempo dunque,
capisce?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Sì capisco, probabilmente, ma non so come aiutarla davvero.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Bene,
allora vorrei una favola fresca, ma che sia lunga. Voglio stare qui
per un po'.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Renée
si siede su una sedia lì accanto. Si passa le mani sul viso sudato e
accavalla la gamba destra, nascosta sotto al vestito pesante.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Ah,
posso chiederle un'altra cosa?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Certo,
signorina, ma sarà altrettanto complicata?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">-Lei,
come si sente?</span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3480631981457906286.post-1667499223093210232016-09-06T13:23:00.001-07:002016-09-14T08:32:19.868-07:00Fil de verre.<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;"><i>Racconto scritto ascoltando "Fil de verre" di René Aubry.</i></span><br />
<span style="font-size: 11pt;"><br /></span>
<span style="font-size: 11pt;">È
un giorno come gli altri, sul pianeta terra. Un giorno come sempre, o
forse per un pezzo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">"</span><span style="font-size: 11pt;">Fil
de verre" danza. La vedo spostarsi delicata lungo un
filo teso teso come quello dove dormono le lenzuola a testa in giù,
sospinte dal vento. Tutto il mondo si è fermato, solo per
ascoltarla. Le dita rimangono sospese sui tasti, i piedi immobili
sull'asfalto abbruttito, i gomiti ruvidi, le impronte di volpe sulla
terra. Un signore affannato con una valigetta di cuoio in mano torna
a respirare, se n'era dimenticato poverino, “non c'è tempo, è
tardi!” pensava forse.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Tutto
il pianeta la guarda muoversi, funambola, sul lungo filo di vetro.
Mollette non ce ne sono, e nemmeno nuvole questa volta, solo il
silenzio. Tutto è liscio, lucido, trasparente. Nulla offusca
nient'altro. L'opaco non è mai esistito. Le persone seguono le sue
note sul filo con occhi di perla. Hanno la bocca spalancata, non
temono nulla, nemmeno loro stessi, nemmeno le mosche curiose. Batte
piano, il cuore. Sfoglia le pagine il vento silenzioso, anche lui
passa e non disturba. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Permesso,
potrei soffiare un pochino, proprio qui. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Prego
signor vento, qui la solitudine finisce e inizia la meraviglia. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Le
note più sottili svolazzano, disperdono piccole piume bianche che
cadono giù. Scivolano volteggiando in una danza, la prima, l'ultima,
per questo la più bella di sempre. Si posano lentamente sui nasi di
chi le guarda ancora ballare su filo di vetro. Il mondo è un teatro
e l'ingresso gratuito. Carezzano le mani stanche, i ventri gonfi, le
spalle rosse, le ginocchia sbucciate, le coste rotte, così come le
promesse. Le piume piangono lacrime di rugiada fragile. Tanto nessuno
le sente, nessuno le vede, tutti ammirano il filo di vetro e il gran
ballo della sera. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Nessuno
era stato invitato, eppure era atteso tutto il mondo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Quando
la danza ha avuto inizio, tutto il mondo ha taciuto, non c'era
improvvisamente più bisogno di nulla, bisognava solo lasciare spazio
alla meraviglia.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Bisogna
lasciare spazio alla meraviglia.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Le
persone iniziano a piangere. Lacrime dolci, soffici, trasparenti
carezzano le guance. È una guarigione inattesa, eppure tanto
sperata. È una commozione ricolma di tutti i motivi del mondo. Uno
ad uno scendono, scivolano giù fino alla punta dei piedi. È un
fiume, leggero, fragile, lungo, rivoletto dove vai. Scorri via, dove
sei. Sono ovunque, non mi vedi?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">C'era
una volta un mondo in lacrime di vetro, trasparenti, buone, una danza
tutto attorno che illumina il cielo, anche quando dentro fa buio e le
lucciole si svegliano. Lo stupore precede l'incanto e l'incanto
perdura, scalda i cuori di tutti i colori. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Quando
finisce il filo di vetro? Non finisce, non ti preoccupare. Non finirà
te lo prometto, questa volta sarà per sempre.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Restiamo
qui. È un bel posto per restare, non è vero?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Piove
tutto attorno e la pioggia lava via le righe bagnate sul viso.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Il
mondo si sveglia, è di nuovo buongiorno. Tutti ritornano a casa
nuovi. Le persone si guardano piano, sorridendo con amabile
delicatezza: la fretta non è mai esistita. Si cercano, si trovano,
si tendono la mano. Torniamo a casa assieme, stanotte guarderemo il
mare dalla finestra della camera da letto. Stanotte allungheremo il
cannocchiale verso la luna e affogheremo nei suoi bianchi orizzonti.
Nei suoi grigi crateri incontreremo i nostri giorni migliori. Faremo
girotondo tutto attorno. Nascondino, pescami, trovami, con tutte le
regole che vuoi, basta giocare. Torniamo a casa assieme, stanotte
piegheremo i fazzoletti di stoffa a forma di barchette che non si
scioglieranno nell'acqua. Navigheremo lontano, dove c'è il bel cielo
e tanto arancione, così non hai paura del blu oltremare, quello che
se ti prende ti toglie l'aria. Ti darò la mia aria, la condividiamo,
così non ti mancherà mai. Torniamo a casa, ti massaggio le tempie,
non soffri più. Ho steso un tappeto di fiori fino alla porta
d'ingresso. Se vuoi dormiamo e io accarezzo i tuoi sogni, tu se vuoi
non te ne accorgi e tieni gli occhi chiusi. Soffio via gli incubi più
ocra, e i mostri che fanno salotto sotto al letto. Torniamo a casa
assieme. Stanotte sono piovute note di vetro. Ho socchiuso gli occhi.
Ho fatto un palloncino di stelle, te lo voglio donare. Poi magari ci
tuffiamo dentro e ci perdiamo un po' per sempre. Tanto abbiamo noi,
noi chi? Noi stessi, non è sufficiente? Se ti concentri galleggi, ma
basta poco, così non vai a fondo. </span>
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<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Ti
voglio bene. Ha piovuto, abbiamo pianto vetro, ora seguiamo il fiume,
il filo te lo cucio sul cuore, con la neve che verrà.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Stanotte,
sulla luna, per te.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: 11pt;">Le
note si adagiano lentamente sul filo di vetro come ballerine stanche,
barcollano un po', qualche piroetta ma la stanchezza il cielo non la
vede da lassù. Avanzano scivolando, è un lungo lago ghiacciato: è
la fine del primo atto. Scivolano, giù giù giù, buonanotte René.</span></div>
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